De vez em quando a gente olha em torno, desejando viver uma vida diferente. Veja aquela moça que acabou de passar: toda cheirosa, cabelo ao vento, andar de quem encontra sempre uma porta aberta. Deve ter sido a princesinha do bairro, a mais paquerada no colégio e uma das poucas a ter um namoro efetivo e duradouro na Universidade. Ela acorda de manhã e toma o café tranquilamente, porque não tem necessidade de correr para academia. Abre o guarda-roupa e pega qualquer peça, todas lhe caem bem. Tem a pele luminosa, os cílios longos e um cabelo glamoroso. Aos seus olhos, ela é perfeita.
Mas logo passa pela moça uma mulher mais madura, apressada e entra num carro que aparece no comercial da novela das oito. Antes de bater a porta, você percebe que ela tem um semblante altivo, determinado, como diria sua vizinha “é uma dona cheia das importâncias”. As mãos são firmes, confiantes e experientes em aferrar seus objetivos. Num segundo, se pega a imaginar essa mulher quando era apenas uma garotinha treinando para as olimpíadas de matemática, mais tarde devolvendo os livros na biblioteca antes do prazo, e agora censurando o porteiro por insistir em chamá-la de doutora, “isso é pra quem tem doutorado, falta pouco para eu chegar lá.”
A senhora para na faixa de pedestre e deixa uma mãe com um casal de filhos pequenos atravessarem. Pelo vidro, ela calcula a faixa etária da família. A mãe aparenta ter trinta e uns e meneia com graça suas ancas. O menino com uma mochila escolar fica em torno dos cinco, seis anos. E num carrinho de bebê há uma bonequinha de lacinhos cor-de-rosa e menos de dois anos de idade. Todos riem de alguma fofurice que uma das crianças fez. É fácil pensar o quanto a vida dessa mulher é plena. Em nenhum momento do dia ela deve afundar em uma poltrona, soltando lamentos existenciais e sentindo um vazio que nem toda a água do mar mediterrâneo preencheria.
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